“Nací en un hospital de sangre, o de guerra, si se quiere llamar así, cuando en esta ciudad de río sucio y muchachas bonitas, casi todos nacen en la Luz Castro, en la clínica León XIII del Seguro y, unos pocos, con partera, que sí es un evento raro en estos días de metro, de metra y -como dijo un poeta de barrio- de mitra, que no sé que diablos sea eso. Como digo, nací de carnes de otros, de ojos y orejas de muerticos que arrojaban a las cunetas, por Loreto, por desfiladeros de Santa Elena y uno que otro a orillas de alguna quebrada, ciudad que tiene tantas, todas muertas, qué pesar”.
Frankenstein en Medellín. Reinaldo Spitaletta, 2018.
Por GABRIELA PUPO
De pronto se agitó la discusión. La variedad de herramientas de la calle: machete, cuchillo, navaja, puñal, bisturí, peinilla, vidrio, cualquier cosa con filo. La cicatriz reconocible en cualquier parte del cuerpo, líneas arrugadas sobre un pellejo abultado. En un plano de resistencia, la herramienta será utilizada para no morir antes de tiempo. El que no pueda defenderse en la riña tendrá que correr, o empezar a esquivar sin dejarse tocar, para salvarse de los secretos del cielo y la tierra. Y el que entierre la punta desgastada del cuchillo, se irá pensando en la furia de la herida y nada más.
El pez y el pescado
Desplazarse hacia arriba
